Moi, au crépuscule

Il y a trop d’agitation, trop de délire

Autour de l’homme qui rit, l’homme qui irrite

Lui, qui au crépuscule de sa vie, aime à regarder ses souvenirs

Il jette son regard désabusé sur ce monde qui s’agite et s’effrite

Autant en emporte le vent

Autant en emporte le temps

Un brin amusé, un rien usé

Un brin lassé, un rien jalousé

Il observe ces gens qui courent après le temps

Il contemple ces gens qui perdent tant

Il préfère se plonger dans ses souvenirs d’ocre et de sang

Couleur qui souille, couleur qui rouille

Couleur du sang, couleur du temps

Dans ce monde, dont le futur s’est perdu entre temps

Dans ce vide éperdu, où il s’est endormi à temps.